Un giro en política

            Habitamos un mundo extraño. Muy extraño. Hace unos años, el Partido Socialista Obrero Español (más lo último que lo del medio), firmó a espaldas de los ciudadanos una cláusula constitucional un tanto polémica. Así, sin consultar ni nada. Zas. Artículo 135 de la Constitución; y más sin ser necesario. La Directiva correspondiente únicamente obligaba a ajustar la legalidad española, no decía cómo. Pero suponían que la Constitución era lo más apropiado para dar seguridad a la Unión. Suponían.

            Hace escasas semanas, días quizá, el representante del partido de izquierdas, a la izquierda de la más izquierda, trataba de tapar por todos los medios a su segundo de a bordo. Y a su tercero, y a su cuarto. Y a todo aquel que le pueda hacer la mínima sombra. Un comportamiento un poco… autoritario para lo que la izquierda democrática y social acostumbra.

            Pero el colofón de lo absurdo ha sido el giro de 180º en política del Partido Popular. Han abandonado la libertad de mercado. Han abandonado el liberalismo económico para pasar al comunismo más cerrado y voraz, a la política soviética. Ahora se dedican a nacionalizar empresas privadas. Una pena que, en lugar de nacionalizar las eléctricas, nacionalicen las autopistas, abocadas al más absoluto fracaso y donde lo único que probablemente nos repartamos, sea basura. Pero lo más indignante es que voy a hacer una apuesta, y es muy probable que la gane. Si, en algún momento, esas autopistas vuelven a generar beneficio –suponiendo que lo hayan generado algún día-, este ya no será para el contribuyente. Será para el amigo al que se lo adjudiquen legalmente.

            Habitamos un mundo extraño, donde la izquierda es la derecha más retrógrada, el centro izquierda el absolutismo ilustrado de hace un porrón de siglos, y la derecha el brazo ejecutor comunista de sus intereses. Vaya país difícil.

Publicado para El Deporte Conquense el 14/12/2016

Fuiste

Café frío en la mañana

una noche de aeropuerto

dolor de cabeza en el trabajo

la resaca del domingo sin tu cama.

Una copa sin hielo

el esquí sin la montaña,

un lunes, cualquiera, de mañanas,

un techado sin un cielo ni ventanas.

 Un cuchillo en la garganta

un atraco a mano armada,

un pinchazo con el coche en vacaciones

que se te olviden las llaves de tu casa.

Pero suerte, tengo al menos al decirte,

que de todas estas cosas malas,

la mejor que ahora me sonríe

es que ya no eres, si no fuiste

06/12/´16

A dos velas

            En Cuenca, bella ciudad hispana donde las haya te enamorarás de las Casas Colgadas, la Catedral, el casco antiguo, o su gastronomía… Pero no todo son aquí flores amarillas. Cuenca es también una ciudad abocada al fracaso. Apenas cuenta con 55.000 habitantes, y fundamentalmente es una ciudad en declive por la falta de industria, de empresarios, de comerciantes, de negocio… Pero para reafirmarnos, apostamos al negro por la cultura. Y sale rojo.

            Pretendemos que vengan estudiantes de toda España, cuando nuestra universidad, la UCLM, está entre las peor valoradas. Pretendemos que vengan estudiantes de fuera cuando en Granada, Oviedo, Salamanca, y cualquier ciudad que haya crecido (en todo o en parte, tampoco podemos pretender ser el Gante de los hispanohablantes) gracias al mundo universitario tiene algunos mínimos cubiertos, como por ejemplo, una biblioteca abierta cualquier día. ¿Acaso no estudian en Nochevieja, o cualquier sábado o domingo, opositores, estudiantes de Enfermería, de ADE, Derecho, o Magisterio? Es inexplicable que Cuenca, aspirante a ciudad de la cultura europea en 2016, no disponga de un espacio de estudio todos los días del año. Es entendible que Año Nuevo y Navidad, por motivos evidentes, se cierre. ¿Pero por qué más?

            Algunos estudiantes hemos creado una plataforma en Change.org para conseguir un espacio de estudio durante los 365 días del año, ya que Ayuntamiento, Universidad, Junta, Estado, Cielo y Tierra han hecho constantemente caso omiso de nuestras peticiones. Y es que en este  país, o se hacen la foto diciendo “esto es gracias a mi”, con publicidad y muchos medios, o te quedas a dos velas.

Para El Deporte Conquense, el 07/12/´16

Muerte que entiende de clases

            Habitamos un mundo donde, tristemente, las desgracias se cuentan por pares. Un tsunami, un tornado, la muerte de niños en guerras, la destrucción de ciudades, la devastación de pueblos enteros, la violación de los derechos de las personas, el desmembramiento de un cuerpo a causa de una granada… Pero más triste es todavía que exista el clasismo en el fallecimiento. No pesa lo mismo un atentado en Mosul que París. No pesa igual que un niño en Alepo, en Baiji, en Tikrit o en Faluya sea asesinado a balazos, a que un niño sea asesinado por una bomba en Marsella.

            Por desgracia, es menos triste el fallecimiento violento de un joven a manos del DAESH en Berlín que en Beirut. Y no, no es lo mismo el fallecimiento en un accidente de avión de personas normales, con familias normales, con hijos normales, esposas normales y vidas normales, que el de un futbolista. Me entristece ver en Facebook el nombre de todos los jugadores de fútbol fallecidos, por supuesto. La vida no debería agotarse de manera prematura. Pero no creo que sea justo que nadie recuerde el nombre de los otros sesenta y pico pasajeros, de igual manera tristemente fallecidos, porque eran abogados, bomberos, profesores, empresarios o limpiadores del hogar. Sus familias están condenados al llanto en el olvido, al igual que la inmensa mayoría de los mortales.

Para El Deporte Conquense, 30/11/2016

Detrás de las polémicas

            Hace no demasiado leí que el gobierno italiano otorgaría una especie de vale por cantidad de 500 euros, a todos aquellos jóvenes italianos que hubieren cumplido los 18 años. Un regalo de cumple vaya. No sé cómo se resolverá esa situación; cómo se controlará que se gaste ese dinero en cultura, cuánto dinero quedará… Quizá se haga con una tarjeta especial. Qué sé yo, eso no es lo relevante. Lo relevante es que se haya hecho. Un gobierno europeo regala cultura. Detrás de tanta polémica política de que si Trump, las primarias francesas con Le Pen en auge, detrás de tanta polémica con los nacionalismos en Europa, el auge de la xenofobia… detrás de todo eso hay luz.

            Parece difícil que una medida de ese calibre llegue a España; que si hay que ajustar el déficit, que si tenemos que reducir el gasto público… No parece que sea el momento de gastar en tonterías. Solo espero que algún día, en España, las tonterías como esta tengan un protagonismo determinante por el bien de una ciudadanía que sepa apreciarla. 

Para El Deporte Conquense, el 22/11/2016

Doce hermanos y un dolor de pierna

            Todo empieza por los típicos “¿por qué siempre me tiene que pasar todo a mí?”;  “estoy hasta los huevos. ¡No vuelvo a jugar en lo que me resta de vida!”. Más tarde, se diluye en tu mente un “pff, ¿cuándo podré volver a jugar…?”. Luego vuelves a la vida real, y vuelves a los exabruptos. “¿Por qué yo, joder?”; “¡a la mierda todo ya!”. Finalmente, te quedas tranquilo. Relajado. El médico te ha dicho que ha salido todo bien, que no va a pasar nada grave y que en unos meses volverás a ser tú, toda tu esencia. Podrás caminar, saltar, ir a trabajar, salir a tomar unas copas con los amigos, a ver un partido. Podrás correr hasta que tu lengua suplique agua para no parecer el felpudo de una casa polvorienta.

            Lo sé porque he pasado por esa situación decenas de veces, la última y sin ir más lejos, hace un par de semanas cuando me rasgaron el párpado. Y es que este fin de semana, un hermano (de doce que somos en el equipo) ha tenido una de las lesiones más duras, impactantes y dolorosas que existen en el deporte: fractura abierta de tibia y peroné. Parece evidente que, a expensas de un milagro médico, esta temporada solo nos pueda seguir desde la grada. En cualquier caso seguirá siendo nuestro compañero y jugará todos y cada uno de los partidos que disputemos. En fin, Álex, no te castigues demasiado y recupérate rápido amigo. Nos quedan muchos partidos, y en todos nos dolerá un poco la pierna.

Para El Deporte Conquense, 08/11/2016

Revueltas de noviembre

            El 16 de noviembre de 1949 se conquistó, por primera vez en su historia, el castillo medieval conocido como el Castillo de los Condes de Gante (Bélgica). Y tras siglos de historia, de guerras y de muertes, no estaba relacionado con este tipo de conquistas. La conquista la realizaron los estudiantes belgas, los universitarios de Gante (cabe recordar que Gante es una ciudad universitaria, donde hoy día más de 65.000 habitantes en la ciudad, de unos 260.000, son universitarios).

            Este castillo, utilizado como palacio de los Condes ganteses, como cárcel durante otros tantos años, y como industria durante otros cuantos, jamás había sido conquistado. Pero el 16 de noviembre del cuarenta y nueve, tras la subida del precio de la cerveza en Gante por imposición del gobierno (desconozco si del local o del gobierno belga), los universitarios ganteses decidieron tomar el castillo en forma de protesta. Un símbolo mágico, inaudito, y maravilloso a todos los efectos. Aunque el fundamento de hecho no sea muy relevante (el precio de la cerveza), sí lo es el hecho de que los estudiantes consiguieran reunirse para protestar por algo en concreto. Y qué maravilla, esto ha vuelto a pasar en España. Tras la revuelta estudiantil del 12 de marzo de 2012, tan relevante y multitudinaria como fue, hemos vuelto a ver a los estudiantes en las calles peleando por una educación mejor, por un futuro más provechoso. Quiero pensar que la parada de la conocida reválida ha sido gracias a ellos, porque marcaría una época. Ahora, esperemos que el recién elegido gobierno de Mariano Rajoy, junto con el resto de grupos parlamentarios, realicen una ley educativa en profundidad con la que podamos mantenernos durante décadas, y con la que los jóvenes puedan formarse en las bases del latín, de la filosofía, las matemáticas, la historia, la literatura… pero mejor, mejor todavía de lo que se ha hecho hasta ahora. Pero eso es otro artículo. Gracias estudiantes.

Para El Deporte Conquense, 02/11/2016

Novelistas

            John Boyne es un novelista irlandés que se encuentra cómodo ambientando sus novelas en las Guerras Mundiales o en los períodos de entreguerras, así que escribe sobre ello. Su primer gran éxito fue “El niño con el pijama de rayas”, luego vino “Quédense en la trinchera y luego corran”, y recién publicado (2015, Salamandra) “El niño en la cima de la montaña”. ¿Tiene más libros?  Por supuesto, de todo género y ambiente, pero estos son los más vendidos, los que le otorgan mayor beneficio y reconocimiento. Es su fuerte.

            Arturo Pérez-Reverte, novelista patrio, tiene otras preferencias. A él le gustan más los libros ambientados en un pasado más lejano, entre los siglos XVII y XIX, o incluso más excepcionalmente, principios del XX. Esto no le impide escribir otras cosas, como artículos de opinión o libros ambientados en épocas distintas (además de tuits donde en ocasiones naufraga más de lo que se salva a sí mismo, por mucho que, como dice él, se desahogue). Ahora bien, su obra fundamental, “Alatriste”, está ambientada en el siglo XVII, y otras grandes obras del autor como “Falcó”, están ambientadas en los primeros años del siglo XX.

            El PSOE, en sus primeros años de vida democrática en la España post-franquista, se sentía cómodo en la izquierda. Derechos individuales y colectivos, mayores coberturas sanitarias y educativas, mejores servicios sociales, ayudas a la dependencia... Ahora en cambio, está explorando otras cosas. Lo que no sé, es si se han dado cuenta Susana, Page y compañía, de que ellos no son novelistas que puedan ir y venir en sus tramas novelísticas, si no que basta con que se alejen una vez de su tema fundamental literario para que jamás vuelvan a vender un libro.

Publicado en El Deporte Conquense el 26/10/2016

El cartero

Desde hace meses

con inusitada frecuencia

no me deja el cartero cartas tuyas.

Quizás el pobre hombre

las haya abandonado

en un rincón de su piso,

en algún hueco de su cajón amargo en el trabajo.

Quizá, cuando iba a traerla,

se le perdió el acuse de recibo;

y claro,

es bien sabido,

que mi recepción, para ti,

es muy importante.

Quizá se le haya olvidado en el archivo

donde se olvidan las cartas

que nunca se escriben,

o quizá seas tú, Dios no lo quiera,

que te has olvidado de mí.

20/10/2016

Paredes blancas

            Una semana después sigo eufórico. No voy voceando por la calle, es una euforia interna, casi metafórica, pero euforia al fin y al cabo. Hemos ganado dos batallas en un único combate. La primera, contra el estereotipo del arte, La Academia que decía Cortázar. No toda la literatura es pomposa, ni rimbombante, ni habla sobre los pasos que dio Ulises de vuelta a casa. La literatura, el arte, es todo; la vida misma. Una mariposa en un momento determinado o un café en cualquier bar de carretera. Todo puede ser poesía.

            La segunda batalla ganada, y no por ello menos importante, la música. Y no digo cualquier música de una noche de discotecas, de los equipos de mezcla y de los ecualizadores de voz. No. La música de verdad. La que compone un artista, entre cuatro paredes blancas. Un único hombre ante una guitarra y mucho papel. La música. El arte. Desde hace una semana y hasta el año que viene, podemos decir que la literatura es la máxima expresión del ser humano, con sus filias, sus miedos, sus amores, sus fobias, sus historias de amor inacabadas, su paseo en la mañana. Desde hace una semana y hasta el año que viene, veremos literatura por todos los rincones, en la calle, en un artículo periodístico, en un ring de boxeo, en una esquina esperando el autobús o en una canción.

            Felicidades, pero sobre todo gracias. Gracias por darnos un Nobel a la gente de a pie, Bob.

Para El Deporte Conquense, publicado el 18/10/16 a las 10.45

Cualquier PSOE

            Tras repasar infinitamente los hechos desde un punto de vista externo, ajeno y objetivo, considero que lo que en el partido de la calle Ferraz ha ocurrido es indignante para votantes y ajenos. Nunca había existido tanta indisciplina en un partido. Aunque, claro. Indisciplina. Intereses. No se sabe. Qué es mayor, ¿el interés de un sector del partido por moderar la postura para con Rajoy –por el bien de España-? ¿O el interés de un sector del partido por ocupar la mesa de Sánchez?

            Cualquier escritor medianamente aceptable podría escribir una gran novela negra sobre el tema; y cualquier escritor de tres al cuarto podría escribir su “número cero” echando fango y fango sobre el principal partido de izquierdas de este país. Así que seré un escritorcillo, a secas, como versa mi tuiter, y expondré los hechos.

            Lo que es seguro, y no cabe sombra de duda porque son, como digo, hechos ciertos, es que no todo es lo que parece en política. Que el once de julio, en ejecutiva federal, se adoptó una postura determinada (negar el gobierno de Rajoy). Y que en torno al veinte de septiembre del mismo año (escaso mes después), los mismos que tomaron una decisión, pretendieron acabar con el cabeza de partido que estaba defendiendo dicha postura. ¿Por qué no solicitan la realización de una segunda ejecutiva donde poder cambiar de postura por los cauces habituales? A partir de aquí, todo lo que diga será opinión, y eso siempre le corresponde al lector.

13/10/2016

Ahogado

            Sus piernas escalaban por la espalda de Darío con tensión y firmeza, apretaban su cadera con tanta fuerza que creía que lo iba a partir por dos. Intercambiaron  aliento y perfume, y de tanto como lo hicieron, era imposible reconocer el olor natural de cada uno, mezclado entre sudor y placer. Darío se sentía mecido entre sus labios y cada beso le otorgaba un minuto más de vida, su lengua recorría su pecho y solo se arrepentía de no tener más manos para tocarla. Se sentía manco y tuerto (con sus diez dedos en perfecto estado y sus dos ojos en constante visión) ante tal escultura para el amor.

            Finalmente la vio durmiendo, y él no pudo hacer más que mirarla durante horas. Esa noche Darío no durmió. Y tampoco lo hizo las siguientes trescientas noches, cuando dos días después la vio de la mano de su marido, y él trataba de ahogarse en el olvido.

10/10/2016

Mucho antes

A veces pensamos

por razones que no alcanzamos a comprender

que hemos enfocado mal nuestras vidas.

Porque no hemos estudiado lo que nos gustaba,

o por no encontrar el trabajo deseado.

En mi caso, si bien es cierto,

es porque si volviera a nacer,

por cualquier divina circunstancia,

trataría de encontrarte antes.

27/09/2016

A ti. A Isabel.

La primavera en el centro de la barbarie

            Su boca parecía una auténtica tabla de madera, no conseguía enfocar con precisión la mirada, y una especie de trozo de hierro se introducía en su brazo, como si de otro brazo adherido a él se tratara. No encontraba su mano, no estaba donde debería estar, y casi se desmayó. Cuando la enfermera entró corriendo a sedarle, se lo contó: “ha sido usted víctima de un atentado terrorista. Un proyectil atravesó su mano pero está a salvo y se pondrá bien, tranquilo”. Entonces, el miedo invadió su cuerpo y comenzó a recordar cosas. Sangre, niños llorando, cristales rotos, brazos amputados, ojos abiertos sin vida y muertos, y más muertos, y un hombre explotando a menos de quinientos metros de él mientras voceaba… hasta que descubrió a su esposa durmiendo en la otra cama. Estaba tranquila, viva, con rasguños superficiales, mientras a él se le cerraban los ojos paulatina pero continuadamente por la medicación. La primavera en el centro de la barbarie.

26/09/2016

Se lo llevó consigo

            Estaba harto de todo. Harto de que su jefe le obligara a trabajar hasta las tantas, harto de hacer horas extra sin cobrar ni un euro por ellas. Estaba cansado de ver a su ex mujer feliz con otros hombres, en su propia cama, y cansado de que sus hijos llamaran papá a cualquiera menos a él, porque apenas lo conocían. Estaba indignado con que el gobierno le hubiera bajado la pensión a su madre, que en parte le ayudaba a sobrevivir. Madre que por otro lado no le reconocía por culpa del alzheimer.

            No era de extrañar ver su suicidio en las necrológicas del periódico. Quizá fue más raro ver que con sus desgracias se llevó al hombre que un día lo contrató por, dicen, un salario digno; a la mujer que un día, dicen, le hizo feliz y al hombre que ahora, se supone, la hacía feliz. 

26/09/2016

Fracaso absoluto

Desde principio de los tiempos, el ser humano ha demostrado un poder absoluto sobre el dominio de las armas. Desde los rudimentarios arcos, espadas o catapultas, hasta las más novedosas y detalladas pistolas, escopetas recortadas, ametralladoras, granadas o armas químicas. En fin, ha demostrado que sabe cómo usar las armas contra sí mismos: todo un éxito. Somos la única especie en el planeta en dedicar gran parte de su tiempo en matarse, sin que exista de por medio un motivo alimenticio.

            Y si como especie hemos sido un éxito, es demostrable ante los ojos del Dios que fuere (por el que en infinitas ocasiones nos hemos apedreado), que como ser humano, entendido como animal único sobre la Tierra con capacidad de raciocinio, más todavía.

            Si yo el día de mañana me dedico a arreglar coches, y cuando llega un cliente no sé arreglarle el automóvil, mi jefe me despide. Si trabajo en una frutería, y no me preocupo nunca por conocer el género, me despiden también. No sé tampoco qué ejemplos más ponerles… Ah. Si yo soy político, y no consigo llegar a acuerdos con el de mi derecha ni con el de mi izquierda, pues vuelvo a presentar el currículum a los ciudadanos para que me elijan más, y no tener que cumplir con mi labor; que precisamente es llegar a acuerdos. Solo una salvedad: estos no me pueden echar de ninguna manera, porque casi un 40% de abstención para ellos es un éxito. No dirás que se lo van a tomar como un “tenemos que cambiar, que hacer las cosas distintas porque algo no funciona bien”. No. Lo importante es que yo he sacado no sé cuántos escaños; por muchos o muy pocos votos que estos signifiquen.

            En fin, que hay trabajos que son un chollo, porque independientemente de que lo hagas o dejes de hacer vas a cobrar, difícilmente te van a despedir, y la presunción de inocencia tiene mucho más valor que la del pobre dependiente de una tienda con medio porro en el bolsillo.

24/09/2016

Los Príncipes

            Acarició el lomo brillante del gato que estaba en su cama, hecho un ovillo. Emitía tanta paz… El café le sabía fantástico aquella mañana, e incluso el humo de su cigarrillo completaba una parte de ella que hasta entonces no sabía que estuviera incompleta.

            Al salir a la calle el sol la bañaba en luz, lo que le impidió ver durante un rato. Al ponerse las gafas, pensó que solo la más pura y absoluta oscuridad, era tan cegadora como los rayos de luz más intensos. Y por fin llegó, donde todas las mañanas llegaba, a la primera puerta del segundo vagón del metro, contando desde el vagón del conductor. Aquel día el trabajo estaba más apagado. Un pasillo eterno hasta su despacho simbolizaba la pereza absoluta con la que despacharía su labor diaria. Con lo bien que iba todo. Papeles, más papeles, correos y cartas, órdenes y cafés con los clientes, y un seguro, y un cigarrillo que estoy hasta las narices, y, y. Y entonces entró él, un tipo serio, pero con un no sé qué en la cara que le generaba un atractivo espectacular. Estaba perfectamente afeitado, con el pelo un poco largo, lo suficiente como para echárselo para atrás, pero no lo bastante como para parecer un adorador de la música rock. Llevaba una camisa azul clara arremangada, unos vaqueros también claros y unos zapatos marrones. Aquel sí era un caballero, y no los muchachos que solía ver por la calle con el pantalón arremangado.

• -     ¿Podría usted atenderme?
• -          Sí, claro. Dígame, ¿qué desea?
• -          Cancelar mi seguro del coche. Otra compañía me ofrece los mismos servicios por algo más de la mitad de precio.
• -          Este no es el procedimiento habitual, porque no está así estipulado en el contrato, pero…
• -          Ni procedimientos ni leches. Estoy hasta las pelotas de ustedes, harto. Me suben el precio, se extralimitan con la domiciliación, ¡e incluso se inventan partes¡ ¿Y para reorganizar todo eso después? Calle, que estoy hasta no sabe nadie donde. Cancéleme de inmediato el seguro o les llevaré a los tribunales.

            Tina no sabía si mandarlo a la mierda o mantener un tono suave y desenfadado. Sí es verdad que sus jefes eran unos desgraciados que solo buscaban el dinero fácil y en las cantidades más grandes que se pudieran permitir, pero él no estaba actuando con las formas adecuadas. “De acuerdo, veré qué puedo hacer”, suspiró Tina con la decepción propia de quien acaba de ser engañada por su pareja.

            Tras aquel día de trabajo tan largo, duro, y decepcionante, vio a su precioso gatito tras abrir la puerta de su casa, y su forma de frotarse entre sus piernas. Se tumbó en el sofá después de cenar mientras veía una película, y pensó que el amor es como la luz. Demasiado poco, como se encontraba ella en aquel momento, te ciega y te hace ver príncipes azules donde en verdad hay piratas de barba sucia. Demasiado, te ciega tanto, que no te permite ver la suciedad de los trajes que visten los príncipes tras montar a caballo.

16/09/2016

Divina juventud

            Allí estaba ella, sentada en el vagón del metro, cinco o seis asientos más adelantada que él. Por un momento volvió a la juventud. A las litronas en el parque, a las gorras de clase, a las noches de borrachera hasta las tantas de la mañana. Volvieron aquellos libros de Camus, aquellos poemas de la pluma de un joven que jamás saldrían a la luz, aquellos ojos verdes que se clavaban en el alma como el rocío se enquista en la rosa.

            Empezó a sudar y a ponerse nervioso, tenía que acercarse a decirle algo, pero después de tantos años, ¿qué? ¿Qué decirle? Da igual, lo que sea. Se armó de valor, cogió su maletín y se levantó.

            Algunos segundos más tarde, más viejo, más cansado y más enfermo, volvió a su asiento tras un “lo siento, se ha equivocado”.

11/09/2016

Feliz en las manos del ladrón

            Era consciente de que en cualquier otra época, de haberle pillado, le habrían arrancado la mano de un hachazo; en otra le habrían flagelado, y en otra le habrían hecho pagar una cantidad ingente de dinero a plazos, por las molestias causadas al tendero. Y sin pensarlo corrió, corrió como jamás verías correr a nadie, con el corazón latiendo a toda prisa, y con el vendedor detrás de él al ritmo de “¡hijo puta, me las vas a pagar!”. Pero yo, que lo veía todo desde afuera, no podía hacer nada. Tampoco quería. Estoy convencido de que lo que llevaba en las manos estaría feliz de estar ahí si tuviera sentimientos.

            Ningún libro está más feliz en ninguna otra parte que en la mochila de quien le mete a escondidas, sin que nadie se dé cuenta, por no tener dinero para pagarlo.

10/09/2016

Desgracia y sangre

            Apenas sabía con certeza qué había ocurrido. Todo estaba encharcado de sangre. Sus manos, su cabeza, sus pies; todo. También la mujer que le acompañaba tendida en el suelo, y los restos de un coche que no alcanzaba a reconocer. Pocos segundos después, un hombre fosforescente le preguntaba que cómo se encontraba, y aunque estaba convencido de lo que quería decir, su garganta no emitía voz alguna. Sus cuerdas vocales no llegaron a vibrar. Le puso una máscara, lo tumbó en una cama, y en ese momento, para él, todo fue oscuridad.

            Cuando despertó, solo en aquella habitación terriblemente blanca, echó a llorar. No fue el haberse quedado manco, el haber estado en coma, o el necesitar por siempre un respirador y silla de ruedas. Fue porque el alcohol lo condenó a la soledad eterna del fallecimiento de lo más importante de su vida.

08/09/2016

Carta a un hijo.

Mi primer gran sueño, fue ser el mejor jugador de baloncesto de la historia. Quería dejar a Jordan en el pasado. Pero mi excusa fue que medía 1.80.

Mi segundo gran sueño, fue ser el Cortázar del siglo XXI, la joven reencarnación de Don Pablo Neruda; escribir un libro que hiciera parecer un segundón a todos los demás. Rayuela o Cien años de soledad quedarían obsoletos en el tiempo. Pero mi excusa fue que jamás gané un concurso de escritura.

Mi tercer gran sueño, fue ser un intelectual. Un profesor de historia –con lo que ganarme el pan- y un lector de todo lo que se pudiera leer –con lo que ganarme la vida-. Quería ser un gran personaje a la altura de los mayores teóricos y pensadores europeos de entre los siglos XIX y XX. Y mi absurda excusa fue que no había trabajo como profesor de instituto.

No sean idiotas. No sean tan absurdos como yo. Persigan sus sueños y corran más que las excusas, porque si te alcanzan, pensarás que te ha dado un calambre en la pierna.

05/09/16

He cambiado.

He cambiado. Os prometo que he cambiado. Pongo a mis reyes de testigos que ya no cierro los bares, que estudio a diario y que trabajo con tenacidad. Que ya no amo a horas dispares a mujeres distintas, que ya no soy un cualquiera cualquier noche de verano. Y lo prometo de nuevo por quien haga falta, y por ello este blog empieza como el primer día: vacío. Lo completaré, poquito a poco, cuando necesite contar algo. No prometeré una entrada al día, porque el nuevo Yo no promete cosas que no cumplirá; pero os prometo palabras, líneas, párrafos, textos, y todo el sentimiento e ilusión que, hasta ahora y en adelante, le he puesto a la escritura. Hoy empieza un nuevo día, y es la una de la madrugada. Hoy no voy a hacer café. 

03/09/2016